Ainsi passent les heures...

Il est treize heures et trente minutes. Le soleil écrase de son empreinte lourde et implacable les paysages qui défilent sur les berges. Notre embarcation cousue de bois et de rotin glisse lentement sur la lagune, seulement rythmée par les saccades de la perche que notre marin plonge jusqu au fond vaseux pour nous propulser de l avant. Par endroit les canaux sont tapisses d une multitude de plantes aquatiques que je ne connais pas.

Sous la protection bienveillante d un large tôt en osier, Vivi, notre nouvelle compagne de voyage somnole sur son matelas écrus. De son cote, Cricri, le dos blotti dans un fauteuil en bambou tressé se laisse emporter par les lignes d Hamid Maalouf et de " Leon l Africain".

Une brise balaie le pont et transporte aux seuils de mes narines des parfums de jasmin et de coco. Des enfants nous saluent et nagent a notre rencontre. Des femmes étendent des saris colorés entre les branches d un anacardier. Des hommes pèchent... Et ainsi passent les heures au fil des Backwaters.